Anne Morrow Lindbergh

Ich MUSS alles aus mir herausschreiben, um jeden Preis. Schreiben ist Denken. Es ist mehr als Leben, nämlich ein Sich-des-Lebens-bewußt-Werden.

Innentöne

Die dunklen Winternächte sind die Zeit des Jahres,

in der die leisen Stimmen unserer Seele vernehmbar werden.

Die Sinnesorgane greifen ins Leere und tasten in uns nach Halt.

Schwingungen, die sonst verborgen bleiben

verdichten sich zu Ahnungen,

die der Tag sonst unerkannt verwischt.

Feine Strukturen werden sichtbar,

die im Sonnenlicht unkenntlich bleiben.

Ferne Töne wehen herauf und verbinden sich zu fremden Melodien.

Schattenhaft flackert Unerkanntes auf.

Ohne solche Stunden kann keiner das wahre Sein

von dem ihn umgaukelnden Schein trennen.

Nur in der Dunkelheit kann man Leises sehen.

Apocalypse Now!

Hinter dem dunklen Vorhang der Nacht, schleichen die Schatten verdammter Seelen. Hinter dem Antlitz der Versunkenheit, fliegen Gedanken eines schwärmenden Geistes. In den Oberflächen der Meere und Seen spiegelt sich die wahre drohende Natur. Und in der Ferne hört man schon die Trommelschläge, die, von langer Hand geplant, uns führen in den Tod. Der Kampf beginnt, die Hexen tanzen, des Menschen Herrschaft hat ein Ende.

Im trüben Dunst der Wolken verlieren sich die letzten Schreie, die letzten Seelen.

Jahre gezählt

Das Gras wächst und zählt das alte Jahr nicht,
und zählt das neue Jahr nicht.
Das Gras wächst
in seinem dauernden Wachsen
in die Zeit.

Formen

Leblos starren finstre Bäume

in das undurchdringliche Dunkel

des spiegelnden Flusses.

Schattenhaft gleiten Habichte

zwischen den mächtigen Stämmen.

Ohne Ziel, ohne Sinn

und doch ein Teil von mir.