Vorbei

Die Zeit hat ein Türblatt
in beige.
Gut, dass Du in meinen Träumen
keine Säuglinge, sondern wieder Tontauben schießt.

Nie wieder Klavier spielen auf meinen Wimpern.
Ich streue Salz auf die Stufen,
zahle meine Grundsteuer
und im Ofen backt der Pustekuchen.