Eine Reise

Es könnte so gewesen sein: Eine zwiebelförmige Geschichte. In einem Land ein Haus, in dem eine andere Sprache gesprochen wird. Jemand in diesem Haus, der eine andere Sprache spricht als das Land und das Haus. Das wäre: Eine Geschichte, die sich nicht schälen ließe, um erzählt zu werden.
Rücklichter, sagst du, und mir fällt nur der blonde Strom ins Auge: Die Gegenfahrbahn, ob das eine Richtung ist? Aber du verrätst nie, wohin ich uns fahre. Wir sind zu spät zu einer Hochzeit gekommen, nur die Blumenköpfe liegen noch vor der Kirche. Ob ich schneller gefahren wäre, wenn ich es gewußt hätte? Du hebst ein Blatt auf und hältst es mir an die Lippen. Diese Rücklichter. Wir werden zu keiner Hochzeit mehr fahren. Wir werden anhalten, wenn es uns dort gefällt. Dort ist, wo es uns gefällt. Ich hätte das nicht genannt: eine Reise. Ich hätte gedacht, das muß eine andere Farbe haben, wie das Aufblühen der entgegenkommenden Lichter.
Ich wohne auf der linken Seite des Hauses, im obersten Stockwerk, aber es ist noch nicht hoch genug. Meine Tür läßt sich nicht schließen. Der Boden im Zimmer ist aufgebäumt von dem, was man hier nicht Wetter nennt. Man sagt: Regen. Das bedeutet hier etwas, das von unten nach oben wächst, das auf dem Land liegt wie eine feuchte Haut. Sie buckelt sich bis zu mir “ ich schlafe noch nicht hoch genug.

Eine Geschichte von Uljana Wolf … hier weiterlesen!

das ganze

im taumel war ein teil, ein teil in tränen,
in manchen stunden war ein schein und mehr,
in diesen jahren war das herz, in jenen
waren die stürme – wessen stürme – wer?

niemals im glücke, selten mit begleiter,
meistens verschleiert, da es tief geschah,
und alle ströme liefen wachsend weiter
und alles aussen ward nur innen nah.

der sah dich hart, der andre sah dich milder,
der wie es ordnet, der wie es zerstört,
doch was sie sahn, das waren halbe bilder,
da dir das ganze nur allein gehört.

im anfang war es heller, was du wolltest
und zielte vor und war dem glauben nah,
doch als du dann erblicktest, was du wolltest,
was auf das ganze steinern niedersah,

da war es kaum ein glanz und kaum ein feuer,
in dem dein blick, der letzte, sich verfing:
ein nacktes haupt, in blut, ein ungeheuer,
an dessen wimper eine träne hing.

gottfried benn

erinnerung

was wir, oder zumindest ich, überzeugt als erinnerung ausgeben – womit wir einen augenblick, eine begebenheit, einen sachverhalt meinen, die einem fixierbad ausgesetzt und so vor dem vergessen bewahrt wurden -, ist in wirklichkeit eine form des geschichten-
erzählens, die sich unaufhörlich in unserem geist vollzieht und sich oft noch während des erzählens verändert. zuviele widerstreitende gefühlsinteressen stehen auf dem spiel, als dass das leben jemals ganz und gar annehmbar sein könnte, und möglicherweise ist es das werk des geschichtenerzählens, die dinge so anzuordnen, dass sie sich diesem zweck fügen. wie dem auch sei, wenn wir über die vergangenheit reden, lügen wir mit jedem atemzug.

william maxwell: also dann bis morgen

nacht am meer

kennst du das stille rufen
in der nacht?
wenn deine augen müde,
doch den schlaf nicht finden.
wenn dein ruf im winde untergeht,
der um des hauses giebel sich windet –
laß das herze nicht
im meer versinken.

otto reinhards

Stromschnellen

Wenn der Schlamm sich setzt
und man überrascht feststellt
dass man nicht aufs Ufer
geschleudert worden ist

kann man weiter sehen
als je zuvor

Der Fluss
noch immer namenlos
zieht weiter
und bleibt gleich

Kadaver treiben

ich aber will
schwimmen