Blühen

Ohne das Blühen in den Gärten,
wäre ein Garten nicht der Ort,
an dem Sich sein Sinn entfaltet.

Der Vogel

Der Vogel im Käfig
ein Leben lang
steht dort am Fenster
ich höhr` sein` Gesang

Er klingt nicht traurig
oder lustlos gar
des Käfig´s Gitter
warn´immer schon da

Ach wie wünsche ich mich
zu dir hinein
hätt meine Welt
überschaubar zwar klein

doch würd mich nicht pein´gen
die bittere Qual
der Vogel sind fröhlich
er hatt keine Wahl

Vergessene Weisen

Dies ist das verzückte Sich-Sehnen,
Das zärtlich müde Sich-Dehnen,
Ist all das Erschauern im Hain
In der Umarmung der Winde,
Ist aus Laubes grauem Gewinde
Der Chor kleiner Stimmen fein.

O dies zarte und muntere Girren,
Dieses Zwitschern und Zücken und Sirren,
Als ob es der leise Schrei
Der Gräser, der winderregten,
Und im Wasser , dem rollend bewegten
Das Klirren von Kieseln sei.

Diese Seele, so traurig und zage
In ihrer schläfernden Klage,
Es ist die unsere, sag?
Ist die meine, nicht wahr, und die deine,
Deren leis litaneiend Geweine
Verhaucht im scheidenden Tag?

Paul Verlaine ( 1844-1896)

Nur zwei Dinge

Durch so viele Formen geschritten,
durch Ich und Wir und Du,
doch alles blieb erlitten
durch die ewige Frage: wozu?

Das ist eine Kinderfrage.
Dir wurde erst spät bewußt,
es gibt nur eines : ertrage
-ob Sinn, ob Sucht, ob Sage-
dein fernbestimmtes: Du musst.

Ob Rosen, ob Schnee, ob Meere,
was erblühte, verblich,
es gibt nur zwei Dinge :die Leere
und das gezeichnete Ich.

Zwei Felsen am Waldrand (Für Christine)

Fluoreszierend weiches Moos
überzieht die einst rissigen Flächen
aus schorfigem Grau

Bewachsen und verkrustet

Beide

Von einander kaum zu unterscheiden

Das Versinken im weichen Boden
hat vor langem schon begonnen