Garten

Grün,
die Grille,
die Amsel,
die Rose,
das offene Fenster,
der Wind,
meine Hand.

Blütenfall

Aus Weltraum blauen Höhen
treiben matte Winde
uns zarte Blütenblätter zu

hauchen sie tanzend weiß
dem Leben
kühl entgegen

So stehen Werden und Vergehen
plötzlich gegenüber
um sich zusammen in ihr Gegenteil zu wandeln

Ein flüchtiger Moment der Ahnung 
an all umfassende Kreise
den der grelle Sonnenschein verglüht

Inseln

Inseln in salzigen Weiten 
eines trüben Ozeans

Unbeweglich

Eine jede seiend allein für sich

Manchmal scheint es
als tauchten Sihouetten auf
am dunstig fernen Horizont

Spiegelungen nur

die spurlos
kurz darauf
zerfallen

Blühendes Vergehen

Als gäbe es kein morgen mehr
verdampfen Düfte und Farben,
verschwenden sich an einen kurzen
Frühlingstag

Beklommen stehe ich vor
der ungezähmten Pracht
und bestaune hilflos
das rauschafte Vergehen

Wie ein Rufen aus vergangener, dunkler Zeit
klirrt dürres Laub an Eichenbäumen
und hält mich schwer am kalten Boden fest

Der Wind der grasgrünen Ebene

Ich sah hinauf,
Helles Antlitz, wunderschöner Wimpernschlag, die Sonne brach
Sich in deinen grün grauen Augen,
Wie ein Komet, der
Seinen langen Feuerschweif hinter sich herzieht und
Zur Erde stürzt. Ein Feuerball, wie brennende Kraft.
Ein himmlischer Hoffnungsschimmer.
 

Ich sah hinauf,
Spürte deine Nähe, berührte deine Wange,
Spürte den Strom, die Frische, die mich erfüllte und
Ich nahm den Füller,
Den Pinsel und malte,
Ein Bild vor Augen. Genau wie eine Fotografie.
Hoffnung.
 

Du inspirierst
Den Lauf der Farbe, den Lauf der Welt,
Ich bedecke freie Fläche mit grüner Farbe, lasse sie strahlen,
Wie frisches Gras, wasserdurchtränkt.
Eine ruhige Ebene, das Paradies, ich bin glücklich, doch
Mein Herz, meine Seele ist im Aufbruch, ich
Spüre, wie sie weiterzieht.
 

Ein Künstler ist Nomade, wie
Ein Kameltreiber, ein Waldläufer, ein Handelsreisender,
Neue Impulse sind sein Lebenssaft, er schreit nach Inspiration.
Wie eine Quelle in der trocknen Wüste, die erst hilft,
Aber irgendwann versiegt ist. Und man
Eine neue suchen muss.
 
 

Ich berührte deine Wange, du bist
Zurückgewichen, ich spüre, dass du mich magst, sehr sogar, aber
Ich spüre den Westwind, den Ruf für mich,
Die Quelle versiegt, die Karawane des Handelsreisenden zieht weiter,
Aber ich will nicht.
Ich will nicht fort von dir.
 

Dieser Kreislauf, zu oft erleb ich das, diese ganzen Wasserstellen,
Alle ausgetrocknet in der Wüste, nach und
Nach, es verzehrt mich, auch wenn es mich am Leben hält. Es ist
Meine Reise, meine Suche, aber ich kann nicht mehr, ich will nicht Fort,
Ich lebe.
Der Westwind!
 

Eine Hand greift mich,
Ich sehe deine Augen, mein Pinsel fällt in den Sand, körniger Staub
Vermischt sich mit der grünen Farbe, verklumpt das Gras.
Meine Staffelei bricht, sie stürzt. Mit Schrecken sehe ich
Meine Blätter fortfliegen, mit dem Wind, lange Worte in großen Goldlettern.
Ein ewiger Weg, ein sich immer wiederholendes Bild, eine gerade Bahn und einmal kurz dachte ich, diesmal sei es anders.