Du und Deine Frau

Ich hör‘ Dir nicht mehr zu,
wenn Du mir erzählst,
lebensmüde
und gedankensatt.
Deine Frau bringt uns Rhabarber-Kuchen
auf den Du Dich schon den ganzen Tag gefreut hast.
Sie lächelt und gibt Dir das größte Stück.
Eigene Ernte?
Selbstverständlich!
An der Wand
Fotos von Dir und Euren Jungs.
Zwei Flaschen Wein später,
wirst Du mir ständig das Knie tätscheln
und mit glasigen Augen
von früher träumen.
Ich werde vorher gehen.
Deiner Frau und mir zuliebe.

Auf dem Klo

Am schlimmsten sind die Humoristen,
alles Melancholiker, sagte Susanne
und machte sich eine rosa Spange ins Haar.

Aber nur kurz vor den Separatisten,
alle zu klammerig, sagt Karla
und malte sich ihre Lippen nach.

Oder nehmen wir die Komponisten,
alle nicht in der Lage etwas auf die Reihe zu bringen, sagt Erika
und tuschte sich die Wimpern.

Tanja drückte auf die Klospülung,
öffnete die Tür und sagte:
Ich haben einen Floristen
und er ist nebenbei noch Optimist,
Realist und Aktivist.
Verließ dann die Damen-Toilette,
ohne sich die Hände zu waschen.

Fast so geschehen und ich habe mitgeschrieben.
In meinem nächsten Leben werde ich Klofrau!

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Buntwäsche

Wenn mir mal wieder alles zu viel wird
und meine Gedanken sich nur noch im Zickzack bewegen,
bist Du da und sortierst sie, wie Buntwäsche.
So in Häufchen gelegt habe ich dann wieder die Übersicht
und zieh auch gleich noch die Betten ab!

Und wenn ich vor Übermut alle Wände im Haus lila streichen will,
bist Du da und besorgst Du mir die Farbe
und malst ein wieherndes Zebra auf die erste fertige Wand.
In der Badewanne schwimmt ein Tintenfisch,
den wir Herr Schulz-Korsinsky nennen,
zu dem eingebauten Möwengeschrei, vom letzten Mal!

Und wenn ich so lustlos bin
und wieder mal meine Haare abschneiden lassen möchte,
bist Du da und rasierst Dir eine Glatze,
auf die ich Dir jeden Morgen eine andere Frisur malen soll.
Dann lädst Du unsere Freunde ein
und erzählst ihnen, dass ich schon mehrere Menschenleben gerettet hätte,
in allen Einzelheiten.

Und wenn ich Ruhe brauche und niemanden sehen will,
dann bist Du nicht da und schickst mir Ansichtskarten
aus Bangladesch und Liverpool.
Aus jeder Stadt bringst Du mir abgeschnittene Telefonhörer mit,
die wir danach ins Fenster hängen
und wir lieben uns drei Tage lang
bis ich Dir eine Gemüsesuppe koche und Deine Wäsche wasche.

Wäre doch schön, oder?